30 лет как мeртв - макулатура

Мое тело - Ноев ковчег для бактерий.

Я санитар леса в этом борделе.

Каждый оргазм, как звонок с того света.

К телу презрение.

Анкеты баб из Тиндер мелькают,

Как на столбах объявления, не особо маня.

Пинаю бутылку вдоль пустынной аллеи.

Застыл в холодном воздухе под светофором ржавый скелет трамвая.

Вечная зима ютится в башмаках.

Куда-то от этого дня убегаю.

Выкидываю минуты, как купюры в сумерках.

Пытаюсь нащупать дно.

Кто-то жалуется на нехватку времени, а у меня его полно.

Готов им делиться, на что-то менять, простаивать в ваших очередях.

В Метро выкидывать на ленту, раздавать бродягам и богачам.

Воспользуйтесь им, чтобы по настоящему жить начать.

Кафе и ночлежки.

С вас 750.

Возьмите еще сотню на чай.

Под столом нейлон чулка женщины.

Это реклама счастья.

Но у меня баннерная слепота.

Опыт в рэп продолжаю впечатывать.

Регистратор фиксирует все, как есть.

Выбрасываю стихи в чатик.

Вот мой арт-хаусный видеоблог.

В нем ничего никогда не случается.

Хочу, чтоб чайки кричали и набережная не кончалась.

Накладывать разноцветные фильтры на собственную печаль.

Всматриваться в туман над водой, пока паром не причалит.

Отплыть на остров в город-мутант, собранный из моих снов по частям.

От отрешенности до влюбленности, от пробежки до сигареты.

От депрессии до ремиссии, от черновика до большого концерта.

От гримерки до хостела, от рождения до приятия своей смертности.

Мои маленькие поражения перед тупой равнодушной вечностью.

30 лет, как мертвый.

Древо, растущее вверх корнем.

Невинен, как крюк на живодерне.

Поэт должен быть проклятым.

30 лет, как мертвый.

Древо, растущее вверх корнем.

Невинен, как крюк на живодерне.

Поэт должен быть проклятым.

Там, где был я теперь синтаксис, только формальные признаки.

Пакет, наполненный дымом, консервная банка на привязи.

Лошок, влюбленный в одноклассницу, не помнящую его имени.

Мне подают выпивку и я проношу руку мимо.

Не попадаю вовремя, да и некуда попадать в общем.

Лежит на полу кататоник, ждет долгие холодные ночи.

Лицо в темноте, как в крови.

В интернете идет торговля.

Но выставлять свой ебыч совсем никуда не хочется.

Я ненавижу творчество, поэты вставайте в очередь.

Прыгаю на современность, как обрыган второй лиги.

На уважаемую фирму, и мне не стыдно.

У меня 1000 строчек, но ни одна не дописана.

Ты обосрался на площади.

Острые углы.

Выставленные вперед кулаки манят, как огни.

Дальше всех заходит тот, кто не знает, куда идти.

Пустота разлилась чернилами.

Глотаю ее, как стрихнин.

Утро наступило позже, чем меня успело прибить.

И я смотрю на море, как на любовницу.

Хочу его скомкать и броситься в него, истыкать ножиком.

И обменяться кольцами, забывая свое имя и прошлое.

И все это кости в собачьей миске.

Их крошат клыки камней, чтобы другой вместо меня родился.

От нового коллектива до долгов по кредиту.

От презрения до флирта, от ухода в лес до нового аккаунта в твиттере.

От выборов до митинга, от боксерского зала до пустых бутылок.

Я перестаю быть индивидом.

И жду, когда море слижет меня.

30 лет, как мертвый.

Древо, растущее вверх корнем.

Невинен, как крюк на живодерне.

Поэт должен быть проклятым.

30 лет, как мертвый.

Древо, растущее вверх корнем.

Невинен, как крюк на живодерне.

Поэт должен быть проклятым.

Mijn lichaam is Noah's Ark voor bacteriën.

Ik ben een bosverpleegster in dit bordeel.

Elk orgasme is als een telefoontje uit de andere wereld.

Minachting voor het lichaam.

Vragenlijsten van vrouwen van Tinder flikkeren,

Zoals op de pijlers van de aankondiging, niet bijzonder aanlokkelijk.

Ik schop een fles door een verlaten steegje.

Het roestige skelet van een tram bevroor in de koude lucht onder een verkeerslicht.

Eeuwige winters kruipen in schoenen.

Ik loop weg van deze dag.

Gooi minuten weg als bankbiljetten in de schemering.

Ik probeer de bodem te vinden.

Iemand klaagt over het gebrek aan tijd, maar ik heb er genoeg.

Klaar om het te delen, het ergens voor in te ruilen, in de rij te staan.

Gooi het in de metro op een bandje, verspreid het onder zwervers en rijken.

Gebruik het om echt te gaan leven.

Cafés en herbergen.

Met jou 750.

Neem nog eens honderd voor een fooi.

Onder de tafel ligt een nylonkous voor vrouwen.

Dit is reclame voor geluk.

Maar ik heb bannerblindheid.

Ik blijf ervaring in rap inprenten.

De griffier registreert alles zoals het is.

Gedichten in de chat gooien.

Hier is mijn arthouse vlog.

Er gebeurt nooit iets in.

Ik wil dat de meeuwen schreeuwen en dat de dijk nooit ophoudt.

Zet kleurrijke filters op je eigen verdriet.

Kijk in de mist boven het water tot de veerboot aan land komt.

Vaar naar een eiland in een gemuteerde stad die uit mijn dromen is samengesteld.

Van onthechting tot verliefdheid, van joggen tot sigaretten.

Van depressie tot kwijtschelding, van tocht tot groot optreden.

Van kleedkamer tot hostel, van geboorte tot acceptatie van je sterfelijkheid.

Mijn kleine nederlagen voor de saaie onverschillige eeuwigheid.

30 jaar als dood.

Een boom die ondersteboven groeit.

Onschuldig, als een haak aan een vlaag.

De dichter moet verdoemd zijn.

30 jaar als dood.

Een boom die ondersteboven groeit.

Onschuldig, als een haak aan een vlaag.

De dichter moet verdoemd zijn.

Waar ik nu was, is de syntaxis, alleen formele tekens.

Een zak vol rook, een blikje aan de lijn.

Loshok, verliefd op een klasgenoot die zijn naam niet meer weet.

Ze serveren me een drankje en ik houd mijn hand langs.

Ik kom niet op tijd, en er is nergens om in het algemeen te komen.

Catatonische op de vloer liggen, wachtend op lange koude nachten.

Gezicht in het donker, als in bloed.

Er is handel op internet.

Maar ik wil mijn ebych nergens blootstellen.

Ik haat creativiteit, dichters komen in de rij.

Ik spring naar moderniteit als een spuug van de tweede klasse.

Aan een gerenommeerd bedrijf, en ik schaam me niet.

Ik heb 1000 regels, maar geen enkele is voltooid.

Je hebt het verpest op het plein.

Scherpe hoeken.

Voorwaarts gestrekte vuisten wenken als vuren.

Het verst komt degene die niet weet waar hij heen moet.

De leegte gemorst in inkt.

Ik slik het door als strychnine.

De ochtend kwam later dan ik tijd had om te verslaan.

En ik kijk naar de zee als mijn minnares.

Ik wil het verfrommelen en mezelf erop werpen, het doorboren met een mes.

En wissel ringen uit, vergeet je naam en verleden.

En het zijn allemaal botten in een hondenbak.

Ze worden verpletterd door de hoektanden van stenen, zodat er een ander geboren zal worden in plaats van mij.

Van een nieuw team tot leningschulden.

Van minachting tot flirten, van het bos in tot een nieuw twitteraccount.

Van verkiezingen tot een rally, van een boksschool tot lege flessen.

Ik houd op een individu te zijn.

En ik wacht tot de zee me likt.

30 jaar als dood.

Een boom die ondersteboven groeit.

Onschuldig, als een haak aan een vlaag.

De dichter moet verdoemd zijn.

30 jaar als dood.

Een boom die ondersteboven groeit.

Onschuldig, als een haak aan een vlaag.

De dichter moet verdoemd zijn.