Carthago Est Delenda - Million Dead

To Carthage then I came as a young boy lost in the promise

of the steady beating heart of the metropolis.

But I spent so long beneath the dim street lighting

that I strained my eyes and lost the finesse of my fine hand-writing.

It’s not like I need it these days — my letters home have been getting shorter.

I can’t concentrate if I can’t secure a source of clean water.

But there’s never a drop to drink in the concrete furrows.

My anger is Vesuvius casting its shadow.

I spent too long walking across bridges failing to appreciate the sweating

river’s flow escaping,

leaving the city streets tinderbox-dry and oh-so-tempting.

My fatigue is San Andreas shuddering slow.

I mark my lintel with bloodstains

and dream of suburbs up in flames.

Every evening when I arrive back at home

and finally lock my front door,

Carthago Est Delenda,

and the pavements are beaches once more.

But in the morning when my alarm wakes me,

the concrete is back in its place.

As I trudge through the streets at the break of day,

it’s the river that calls me away.

The river flows outside of town,

away from dirt, away from crowds,

and if I could follow it to the sea

I’d wash the sweat right off of me.

So break my legs and weigh me down,

throw me in, but I won’t drown —

I’ll float away, go down the stream.

The river flows outside the city.

Toen ik naar Carthago kwam, kwam ik als een jonge jongen verloren in de belofte

van het gestaag kloppende hart van de metropool.

Maar ik heb zo lang onder de schemerige straatverlichting doorgebracht

dat ik mijn ogen inspande en de finesse van mijn fijne handschrift verloor.

Het is niet zo dat ik het tegenwoordig nodig heb - mijn brieven naar huis zijn korter geworden.

Ik kan me niet concentreren als ik niet kan zorgen voor een bron van schoon water.

Maar er is nooit een druppel te drinken in de betonnen voren.

Mijn woede is dat de Vesuvius zijn schaduw werpt.

Ik heb te lang over bruggen gelopen en kon het zweten niet waarderen

de stroom van de rivier ontsnapt,

de straten van de stad tondeldoos-droog en oh-zo-verleidelijk achterlatend.

Mijn vermoeidheid is dat San Andreas langzaam huivert.

Ik markeer mijn bovendorpel met bloedvlekken

en droom van buitenwijken die in vlammen opgaan.

Elke avond als ik thuiskom

en tenslotte mijn voordeur op slot doen,

Carthago Est Delenda,

en de trottoirs zijn weer stranden.

Maar 's morgens als mijn wekker me wakker maakt,

het beton staat weer op zijn plaats.

Terwijl ik bij het aanbreken van de dag door de straten sjokte,

het is de rivier die me roept.

De rivier stroomt buiten de stad,

weg van vuil, weg van drukte,

en als ik het zou kunnen volgen naar de zee

Ik zou het zweet van me afwassen.

Dus breek mijn benen en verzwaar me,

gooi me erin, maar ik zal niet verdrinken -

Ik zal wegdrijven, stroomafwaarts gaan.

De rivier stroomt buiten de stad.