Des voix dans ma tête - Les Sages Poètes De La Rue

Bébé, je n’ai pas pris l’habitude du crime

Des petits délits pour la frime

Non ici on carbure à la rime

Si l’rap ne payait pas, j’en ferait quand même car, j’aime l’art

J’en ai jamais marre, je traîne tard

Avec mes potes freestylant dans le parc

J’ai fait des shows à l' œil

Maintenant des novices gazent

Dans des clips tape-à-l' œil

Avec des rap bidons, leur Hip-Hop n’est qu’une illusion

Moi mes textes projettent images, des visions

Appelle moi daza' (gomm cogne plein d’chattes) possesseur

(Rap) professeur, (plus de tech') qu’un microprocesseur

Plus personne ne pourra m’avoir

J’enfonce ma route vers la gloire

Car quand j'écris, j'écris l’histoire

J’ai du parfum, mes beats frappent comme

Boulogne, ma Babylone, où mes frères déconnent

La merde est infinie

La rue charrie du sang comme une artère

Plongés dans le c oeur, des neg' arrivent en charter

Adore ta mater, honore ton pater

Oublie le respect frère, et tu finira par terre

T’es encore sur le boulevard?

Ma parole

Dans tes poches pas d’gent-ar

Vrai!

ma parole

Est-ce qu’au moins tu bosses ton art?

Ma parole

Alors balance une verse, balance une verse

Je rap d’abord par amour, à plein temps

Faut qu’j’bouffe tous les jours

C’est important donc j’fais ça aussi pour l’argent

Des potes à moi dealent, chacun son truc, son style

Paris mon île, Boulogne ma ville, parfois l’ensemble ressemble à un asile

Mais j’représente mon coin de rue

Qu’j’adore, depuis mon adolescence passée a bringuer dehors

Toujours dans un plan ou un autre, tel Jésus avec ses douze apôtres

Je parcours Paris et sa périphérie d’un bout à l’autre

Prêchant la bonne parole par mes frimes rimes textes

Mais j’avoue, j’ai souvent ces voix dans ma tête

T’es encore sur le boulevard?

Ma parole

Dans tes poches pas d’gent-ar

Vrai!

ma parole

Est-ce qu’au moins tu bosses ton art?

Ma parole

Alors balance une verse, balance une verse

Pire encore!

J’freestyle tous les soirs

Dans mon parc, je suis le prince de la métaphore

L’athlète lyrique, rendant toute cassette mythique

Filiforme, mais mon style énorme, pète critique

J’met sur la carte ma marque, mes qualités

Syntaxe je conjugue au raz de ma réalité

Est-ce que tu soulèves les foules?

Ma parole

Alors balance une verse, (encore?)

Balance une verse!

Je vit par le microphone et la métaphore

J’bénit mes pieds d’abord, 'trappe mes bottes, vais m’balader dehors

La ville brille de milles feux quelle que soit la saison

J’bouge dans le parc, la cité dans ma ligne d’horizon

Qui est le Boulogne-Billancoureur?

C’est moi, c’est moi, c’est moi

Dany Dan!

Bébé ne t’arrête pas!

Je suis ce prince de la nuit

Pleins de vie, une terre étrangère pour moi est ce pays

Enfant j’me croyais accueilli

Lourde erreur, maintenant qu’jai grandi j’leur inspire terreur

Encapuché tard le soir traîneur

Est-ce mon allure ou mes moeurs?

Pheelo dis-leur

S’il n’y avait pas un immigré en France, y’aurait quand même des dealers

Des voleurs, des violeurs, des cités

La couleur de mon visage n’est pas l’unique image de l’insécurité

Mais bon le biz' tourne toujours plus fort

Mes potes squattent le quartier dans des poses hardcores

Et quand le soleil, de retour, annonce l’aurore

Dans ma tête, y a ces voix qui me répètent encore

T’es encore sur le boulevard?

(nan c’est fini)

Dans tes poches pas d’gent-ar)

(sortez d’ma tête!)

Est-ce qu’au moins tu bosses ton art?

Alors balance une verse

Balance une verse!

Sages po' Sages po' Sages po' (x6)

Schat, ik ben niet gewend aan misdaad

Kleine misdaden om te pronken

Nee hier rennen we op rijm

Als rap niet lonend was, zou ik het toch doen, want ik hou van kunst

Ik verveel me nooit, ik hang laat uit

Met mijn homies aan het freestylen in het park

Ik deed shows op het oog

Nu beginnen nieuwelingen te vergassen

In flitsende clips

Met nep-raps is hun hiphop slechts een illusie

Ik, mijn teksten projecteren beelden, visioenen

Noem me daza' (gum knalt veel poesjes) eigenaar

(Rap)professor, (meer tech') dan een microprocessor

Niemand kan mij meer hebben

Ik rijd mijn weg naar glorie

Want als ik schrijf, schrijf ik geschiedenis

Ik heb parfum, mijn beats slaan als

Boulogne, mijn Babylon, waar mijn broers rotzooien

De shit is eindeloos

De straat draagt ​​bloed als een slagader

Diep in het hart arriveren sommige provence met een charter

Aanbid je matroos, eer je pater

Vergeet respect bro, en je komt op de grond terecht

Zit je nog op de boulevard?

Mijn woord

In je zakken geen gent-ar

WAAR!

mijn woord

Werk je tenminste aan je kunst?

Mijn woord

Dus gooi een giet, gooi een giet

Ik rap eerst voor de liefde, fulltime

Ik moet elke dag eten

Het is belangrijk, dus ik doe het ook voor het geld

Vrienden van mij deal, ieder zijn eigen ding, zijn stijl

Parijs mijn eiland, Boulogne mijn stad, soms lijkt de hele zaak op een asiel

Maar ik vertegenwoordig mijn straathoek

Waar ik dol op ben, sinds mijn adolescentie buiten droeg

Altijd in een of ander vliegtuig, zoals Jezus met zijn twaalf apostelen

Ik reis door Parijs en de buitenwijken van het ene uiteinde naar het andere

Het goede woord prediken door mijn schijnrijmteksten

Maar ik geef toe, ik heb vaak deze stemmen in mijn hoofd

Zit je nog op de boulevard?

Mijn woord

In je zakken geen gent-ar

WAAR!

mijn woord

Werk je tenminste aan je kunst?

Mijn woord

Dus gooi een giet, gooi een giet

Nog erger!

Ik freestyle elke avond

In mijn park ben ik de prins van de metafoor

De lyrische atleet, die elke cassette mythisch maakt

Filiform, maar mijn enorme stijl, scheet kritisch

Ik heb mijn stempel, mijn kwaliteiten op de kaart gezet

Syntaxis vervoeg ik aan de rand van mijn realiteit

Breng je mensen op de been?

Mijn woord

Dus gooi een scheutje, (opnieuw?)

Zwaai een gietbeurt!

Ik leef door microfoon en metafoor

Ik zegen eerst mijn voeten, 'val mijn laarzen vast, ga naar buiten voor een wandeling'

De stad straalt, ongeacht het seizoen

Ik beweeg in het park, de stad in mijn horizonlijn

Wie is de Boulogne-Billancoureur?

Ik ben het, ik ben het, ik ben het

Dany Dan!

Schat, stop niet!

Ik ben die prins van de nacht

Vol leven, een vreemd land voor mij is dit land

Als kind dacht ik dat ik welkom was

Grote fout, nu ik volwassen ben, inspireer ik ze met terreur

Late Night Stalker met capuchon

Is het mijn uiterlijk of mijn manieren?

Phelo vertel het ze

Als er geen immigrant in Frankrijk was, zouden er nog steeds drugsdealers zijn

Dieven, verkrachters, steden

De kleur van mijn gezicht is niet het enige beeld van onzekerheid

Maar goed, het bedrijf gaat altijd goed

Mijn homies hurken de buurt in hardcore poses

En wanneer de zon, terug, de dageraad aankondigt

In mijn hoofd zijn er stemmen die me weer herhalen

Zit je nog op de boulevard?

(nee het is voorbij)

In je zakken geen gent-ar)

(ga uit mijn hoofd!)

Werk je tenminste aan je kunst?

Dus gooi een scheet

Zwaai een gietbeurt!

Wijs po' Wijs po' Wijs po' (x6)