Forest - Robert Wyatt

Deep in the forest

the omens are bad,

a cloud passes over the moon

Devil Wind

bends the trees,

a cloud passes over the moon.

And the moon takes a peep

when the Gypsy girl sings,

and her song rises up

from the dark to the light,

like smoke to the sky,

when the Gypsy girl sings

at the river’s edge.

Deep in the forest

the omens are bad,

a cloud passes over the moon.

White wolf waits,

grey wolf howls

at the girl by the river’s edge.

The bullet head boys

with their baby blue eyes,

their donner und blitzen,

the lily white gadje

religiously hatching their plots

in the eyries of eagles.

But the moon’s keeping watch

at the Gypsy girl sings,

sees her song rising up

like smoke to the sky

from the dark to the light,

when the Gypsy girl sings

at the river’s edge.

Like the sun on the forest

her song rises up, from

the ashes of Auschwitz,

the death camp at Lety,

the white cliffs of Dover,

the song of the Roma

lives on and on…

Trees grow tall

though the winds blow cold,

tall trees grow.

Tall trees grow

where the cold wind blow,

trees grow tall.

Diep in het bos

de voortekenen zijn slecht,

een wolk trekt over de maan

Duivel Wind

buigt de bomen,

een wolk trekt over de maan.

En de maan gluurt

wanneer het zigeunermeisje zingt,

en haar lied stijgt op

van het donker naar het licht,

als rook naar de lucht,

wanneer het zigeunermeisje zingt

aan de rand van de rivier.

Diep in het bos

de voortekenen zijn slecht,

een wolk trekt over de maan.

Witte wolf wacht,

grijze wolf huilt

bij het meisje aan de oever van de rivier.

De kogelkop jongens

met hun babyblauwe ogen,

hun donner en blitzen,

de lelie witte gadje

religieus hun complotten uitbroeden

in de ogen van adelaars.

Maar de maan houdt de wacht

bij het zigeunermeisje zingt,

ziet haar lied opkomen

als rook in de lucht

van het donker naar het licht,

wanneer het zigeunermeisje zingt

aan de rand van de rivier.

Zoals de zon op het bos

haar lied stijgt op, van

de as van Auschwitz,

het vernietigingskamp bij Lety,

de witte kliffen van Dover,

het lied van de Roma

leeft voort en voort…

Bomen worden groot

hoewel de wind koud waait,

hoge bomen groeien.

Hoge bomen groeien

waar de koude wind waait,

bomen worden hoog.