Ах, трубы медные гремят… - Булат Окуджава

Вот трубы медные гремят,

кружится воинский парад —

за рядом ряд, за рядом ряд идут в строю солдаты.

Не в силах радость превозмочь,

поет жена, гордится дочь,

и только мать уходит прочь… Куда же ты, куда ты?

И боль, и пыль, и пушек гром…

Ах, это будет всё потом,

чего ж печалиться о том — а может, обойдется?

Ведь нынче музыка — тебе,

трубач играет на трубе,

мундштук трясется на губе, трясется он, трясется.

Hier ratelen de koperen leidingen,

een militaire parade draait -

rij na rij, rij na rij, soldaten marcheren in de gelederen.

Niet in staat om vreugde te overwinnen,

de vrouw zingt, de dochter is trots,

en alleen de moeder gaat weg... Waar ben je, waar ben je?

En pijn, en stof, en donder van kanonnen...

Ah, het zal later zijn

Waarom zou je daar verdrietig over zijn - of misschien kost het?

Immers, nu is de muziek voor jou,

de trompettist speelt de trompet,

het mondstuk schudt op de lip, het schudt, het schudt.