This Blackest Purse - WHY?

I’m not who, with my eyes from stage

I claim to be

I’ve only cradled death in my own ending

Flesh from far off and abstracted lit

Candle wick flickering

And when a thing starts finishing around me

I faint or fake a mustache, an accent, or flee

In fear my expired license be pulled by sheer proximity

Fact: the poseur in the bowler gets shot first

Thinks he’s the shit 'cause he can spit and curse

Acting brash and flashing a pistol that squirts

Scowling, and shouting, «Shall we dance?»

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing, or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Still sporting my ex-girlfriend's dead ex-boyfriend's boxers

I want to operate from a base of hunger

No longer be ashamed and hide my

Tears in shower water, while I lather for pleasure

I want to speak at an intimate decibel

With the precision of an infinite decimal

To listen up and send back a true echo

Of something forever felt but never heard

I want that sharpened steel of truth in every word

The small fry in the bow-tie dies first

Acting wild, like the spirit of god moving after church

Faking he’s hard like he’s packed down dirt

Already, and yelling, «Be my guest!»

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Should our hero’s hands be holding this blackest purse?

Mom, am I failing or worse?

Mom, am I failing?

(Mom, am I failing?)

What should these earnest hands be holding?

Ik ben niet wie, met mijn ogen vanaf het podium

Ik beweer te zijn

Ik heb alleen de dood gewiegd in mijn eigen einde

Vlees van veraf en geabstraheerd verlicht

Kaarslont flikkert

En wanneer iets om mij heen begint te eindigen

Ik val flauw of doe alsof ik een snor, een accent of vlucht

Uit angst dat mijn verlopen licentie wordt ingetrokken door pure nabijheid

Feit: de poseur in de bowler wordt als eerste neergeschoten

Denkt dat hij de shit is omdat hij kan spugen en vloeken

Onbezonnen handelen en een pistool laten flitsen dat spuit

Boos en schreeuwend: "Zullen we dansen?"

Moeten de handen van onze held deze zwartste tas vasthouden?

Mam, faal ik, of erger?

Mam, faal ik?

(Mam, faal ik?)

Wat moeten deze serieuze handen vasthouden?

Ik draag nog steeds de boxers van de dode ex-vriend van mijn ex-vriendin

Ik wil opereren vanuit een hongerbasis

Schaam je niet langer en verberg mijn

Tranen in het douchewater, terwijl ik schuim voor mijn plezier

Ik wil spreken met een intieme decibel

Met de precisie van een oneindig decimaal

Om te luisteren en een echte echo terug te sturen

Van iets voor altijd gevoeld maar nooit gehoord

Ik wil dat geslepen staal van waarheid in elk woord

De kleine jongen in de vlinderdas sterft eerst

Wild doen, als de geest van God die achter de kerk aan beweegt

Doen alsof hij hard is alsof hij vuil is ingepakt

Reeds, en schreeuwend: "Wees mijn gast!"

Moeten de handen van onze held deze zwartste tas vasthouden?

Mam, faal ik of erger?

Mam, faal ik?

(Mam, faal ik?)

Wat moeten deze serieuze handen vasthouden?

Moeten de handen van onze held deze zwartste tas vasthouden?

Mam, faal ik of erger?

Mam, faal ik?

(Mam, faal ik?)

Wat moeten deze serieuze handen vasthouden?