The Man from Snowy River - Slim Dusty

There was movement at the station, for the word had passed around

That the colt from old Regret had got away,

And had joined the wild bush horses -- he was worth a thousand pound,

So all the cracks had gathered to the fray.

All the tried and noted riders from the stations near and far

Had mustered at the homestead overnight,

For the bushmen love hard riding where the wild bush horses are,

And the stock-horse snuffs the battle with delight.

There was Harrison, who made his pile when Pardon won the cup,

The old man with his hair as white as snow;

But few could ride beside him when his blood was fairly up

He would go wherever horse and man could go.

And Clancy of the Overflow came down to lend a hand,

No better horseman ever held the reins;

For never horse could throw him while the saddle-girths would stand,

He learnt to ride while droving on the plains.

And one was there, a stripling on a small and weedy beast,

He was something like a racehorse undersized,

With a touch of Timor pony -- three parts thoroughbred at least

And such as are by mountain horsemen prized.

He was hard and tough and wiry -- just the sort that won’t say die

There was courage in his quick impatient tread;

And he bore the badge of gameness in his bright and fiery eye,

And the proud and lofty carriage of his head.

But still so slight and weedy, one would doubt his power to stay,

And the old man said, 'That horse will never do

For a long and tiring gallop -- lad, you’d better stop away,

Those hills are far too rough for such as you.'

So he waited sad and wistful -- only Clancy stood his friend

'I think we ought to let him come,' he said;

'I warrant he’ll be with us when he’s wanted at the end,

For both his horse and he are mountain bred.

'He hails from Snowy River, up by Kosciusko’s side,

Where the hills are twice as steep and twice as rough,

Where a horse’s hoofs strike firelight from the flint stones every stride,

The man that holds his own is good enough.

And the Snowy River riders on the mountains make their home,

Where the river runs those giant hills between;

I have seen full many horsemen since I first commenced to roam,

But nowhere yet such horsemen have I seen.'

So he went -- they found the horses by the big mimosa clump

They raced away towards the mountain’s brow,

And the old man gave his orders, 'Boys, go at them from the jump,

No use to try for fancy riding now.

And, Clancy, you must wheel them, try and wheel them to the right.

Ride boldly, lad, and never fear the spills,

For never yet was rider that could keep the mob in sight,

If once they gain the shelter of those hills.'

So Clancy rode to wheel them -- he was racing on the wing

Where the best and boldest riders take their place,

And he raced his stock-horse past them, and he made the ranges ring

With the stockwhip, as he met them face to face.

Then they halted for a moment, while he swung the dreaded lash,

But they saw their well-loved mountain full in view,

And they charged beneath the stockwhip with a sharp and sudden dash,

And off into the mountain scrub they flew.

Then fast the horsemen followed, where the gorges deep and black

Resounded to the thunder of their tread,

And the stockwhips woke the echoes, and they fiercely answered back

From cliffs and crags that beetled overhead.

And upward, ever upward, the wild horses held their way,

Where mountain ash and kurrajong grew wide;

And the old man muttered fiercely, 'We may bid the mob good day,

NO man can hold them down the other side.'

When they reached the mountain’s summit, even Clancy took a pull,

It well might make the boldest hold their breath,

The wild hop scrub grew thickly, and the hidden ground was full

Of wombat holes, and any slip was death.

But the man from Snowy River let the pony have his head,

And he swung his stockwhip round and gave a cheer,

And he raced him down the mountain like a torrent down its bed,

While the others stood and watched in very fear.

He sent the flint stones flying, but the pony kept his feet,

He cleared the fallen timber in his stride,

And the man from Snowy River never shifted in his seat --

It was grand to see that mountain horseman ride.

Through the stringy barks and saplings, on the rough and broken ground,

Down the hillside at a racing pace he went;

And he never drew the bridle till he landed safe and sound,

At the bottom of that terrible descent.

He was right among the horses as they climbed the further hill,

And the watchers on the mountain standing mute,

Saw him ply the stockwhip fiercely, he was right among them still,

As he raced across the clearing in pursuit.

Then they lost him for a moment, where two mountain gullies met

In the ranges, but a final glimpse reveals

On a dim and distant hillside the wild horses racing yet,

With the man from Snowy River at their heels.

And he ran them single-handed till their sides were white with foam.

He followed like a bloodhound on their track,

Till they halted cowed and beaten, then he turned their heads for home,

And alone and unassisted brought them back.

But his hardy mountain pony he could scarcely raise a trot,

He was blood from hip to shoulder from the spur;

But his pluck was still undaunted, and his courage fiery hot,

For never yet was mountain horse a cur.

And down by Kosciusko, where the pine-clad ridges raise

Their torn and rugged battlements on high,

Where the air is clear as crystal, and the white stars fairly blaze

At midnight in the cold and frosty sky,

And where around the Overflow the reedbeds sweep and sway

To the breezes, and the rolling plains are wide,

The man from Snowy River is a household word to-day,

And the stockmen tell the story of his ride.

Er was beweging op het station, want het woord was rondgegaan

Dat het veulen van de oude Spijt was ontsnapt,

En had zich aangesloten bij de wilde bospaarden -- hij was duizend pond waard,

Dus alle scheuren hadden zich verzameld in de strijd.

Alle beproefde renners van de stations dichtbij en ver weg

Had 's nachts verzameld bij de hoeve,

Want de bosjesmannen houden van hard rijden waar de wilde bospaarden zijn,

En het stampaard snuift de strijd met verrukking.

Er was Harrison, die zijn stapel maakte toen Pardon de beker won,

De oude man met zijn haar zo wit als sneeuw;

Maar weinigen konden naast hem rijden als zijn bloed behoorlijk op was

Hij zou gaan waar paard en mens ook maar konden gaan.

En Clancy of the Overflow kwam naar beneden om een ​​handje te helpen,

Geen betere ruiter had ooit de teugels;

Want nooit zou een paard hem kunnen gooien terwijl de zadelsingels zouden staan,

Hij leerde rijden terwijl hij over de vlaktes reed.

En er was er een, een sliertje op een klein en onkruid beest,

Hij was zoiets als een ondermaats renpaard,

Met een vleugje Timor-pony -- in ieder geval drie delen volbloed

En zoals worden door bergruiters gewaardeerd.

Hij was hard en taai en pezig - precies het soort dat niet wil sterven

Er was moed in zijn snelle ongeduldige tred;

En hij droeg het kenteken van wildheid in zijn heldere en vurige oog,

En de trotse en verheven houding van zijn hoofd.

Maar nog steeds zo klein en onkruid, dat je zou twijfelen aan zijn vermogen om te blijven,

En de oude man zei: 'Dat paard zal het nooit doen'

Voor een lange en vermoeiende galop -- jongen, je kunt maar beter stoppen,

Die heuvels zijn veel te ruw voor zoals jij.'

Dus hij wachtte verdrietig en weemoedig -- alleen Clancy stond zijn vriend op

'Ik denk dat we hem moeten laten komen,' zei hij;

'Ik garandeer dat hij bij ons zal zijn wanneer hij aan het einde gewenst is,

Zowel zijn paard als hij zijn gefokt in de bergen.

'Hij komt uit Snowy River, aan de zijde van Kosciusko,

Waar de heuvels twee keer zo steil en twee keer zo ruw zijn,

Waar de hoeven van een paard elke stap het vuur van de vuurstenen werpen,

De man die zijn mannetje staat, is goed genoeg.

En de Snowy River-rijders op de bergen maken hun thuis,

Waar de rivier die gigantische heuvels tussen stroomt;

Ik heb heel veel ruiters gezien sinds ik voor het eerst begon te zwerven,

Maar nog nergens heb ik zulke ruiters gezien.'

Dus ging hij -- ze vonden de paarden bij de grote mimosa-klomp

Ze renden weg naar het voorhoofd van de berg,

En de oude man gaf zijn bevel: 'Jongens, ga op ze af vanaf de sprong,

Het heeft geen zin om nu te proberen voor luxe rijden.

En, Clancy, je moet ze draaien, probeer ze naar rechts te draaien.

Rijd moedig, jongen, en wees nooit bang voor het morsen,

Want er was nog nooit een ruiter die de menigte in het zicht kon houden,

Als ze eens de beschutting van die heuvels krijgen.'

Dus Clancy reed om ze te besturen -- hij racete op de vleugel

Waar de beste en brutaalste renners hun plaats innemen,

En hij rende met zijn stampaard langs hen heen, en hij liet de afstanden rinkelen

Met de slagroom, zoals hij ze van aangezicht tot aangezicht ontmoette.

Toen bleven ze even staan, terwijl hij met de gevreesde zweep zwaaide,

Maar ze zagen hun geliefde berg vol in het zicht,

En ze stormden onder de stok met een scherpe en plotselinge streep,

En weg vlogen ze het bergstruweel in.

Toen snel volgden de ruiters, waar de kloven diep en zwart waren

Weerklonk op de donder van hun tred,

En de stockwhips wekten de echo's, en ze antwoordden fel terug

Van kliffen en rotsen die boven je hoofd kevers.

En omhoog, altijd omhoog, hielden de wilde paarden hun weg,

Waar lijsterbes en kurrajong breed groeiden;

En de oude man mompelde fel: 'We kunnen het gepeupel goedendag wensen,

GEEN man kan ze aan de andere kant vasthouden.'

Toen ze de top van de berg bereikten, trok zelfs Clancy aan,

Het kan best zijn dat de meest stoutmoedigen hun adem inhouden,

De wilde hopstruik groeide dicht en de verborgen grond was vol

Van wombatgaten, en elke slip was de dood.

Maar de man uit Snowy River liet de pony zijn hoofd hebben,

En hij zwaaide zijn zweep rond en juichte,

En hij rende hem de berg af als een stroom door zijn bed,

Terwijl de anderen vol angst stonden te kijken.

Hij liet de vuurstenen vliegen, maar de pony hield zijn voeten,

Hij ruimde het gevallen hout in zijn pas op,

En de man uit Snowy River verschoof nooit op zijn stoel --

Het was geweldig om die bergruiter te zien rijden.

Door de draderige bast en jonge boompjes, op de ruwe en gebroken grond,

De heuvel af in een racetempo ging hij;

En hij trok nooit het hoofdstel totdat hij veilig en wel landde,

Op de bodem van die verschrikkelijke afdaling.

Hij bevond zich tussen de paarden toen ze de volgende heuvel beklommen,

En de wachters op de berg staan ​​stom,

Zag hem woest met de zweep slaan, hij was nog steeds onder hen,

Terwijl hij in achtervolging over de open plek rende.

Toen waren ze hem even kwijt, waar twee berggeulen elkaar ontmoetten

In de reeksen, maar een laatste glimp onthult

Op een schemerige en verre heuvel racen nog de wilde paarden,

Met de man uit Snowy River op de hielen.

En hij liet ze in zijn eentje lopen tot hun zijkanten wit waren van het schuim.

Hij volgde als een bloedhond op hun spoor,

Tot ze afgeschrikt en geslagen stopten, toen draaide hij hun hoofd naar huis,

En alleen en zonder hulp brachten ze terug.

Maar zijn geharde bergpony kon hij nauwelijks draven,

Hij was bloed van heup tot schouder van de uitloper;

Maar zijn lef was nog steeds onverschrokken, en zijn moed vurig heet,

Want nog nooit was een bergpaard een cur.

En beneden bij Kosciusko, waar de met pijnbomen begroeide bergkammen oprijzen

Hun gescheurde en ruige kantelen op de hoogte,

Waar de lucht kristalhelder is en de witte sterren vrij helder zijn

Om middernacht in de koude en ijzige lucht,

En waar rond de Overloop de rietvelden zwaaien en wiegen

Naar de wind, en de glooiende vlaktes zijn breed,

De man uit Snowy River is tegenwoordig een begrip,

En de veehouders vertellen het verhaal van zijn rit.