Чужой - SERYOGA

Чужой

Чужой

Вот говорит ублюдок, кого ты ненавидишь люто.

Кому ты в душу хочешь плюнуть, чьи кровавые слюни,

Ты хочешь намотать давно уже на свой кулак;

И кто на свойский лад слагает странные баллады.

Вот тот, кого ты не приемлишь;

Тот, к чьему откровению ты не внемлишь.

Тот, кого втоптать хотел бы в землю.

Вот тот, кого ты отправляешь в мыслях в преисподнюю.

Только за то, что он другой.

За то, что инноходец.

Вот тот, он имени чьего тебя воротит.

За то, что он иначе вписывает в повороты.

За его речь и обороты, что правил против;

И за то, что он видит оперу во всём, как Паваротти.

За его тягу к струнам и фортепиано.

Так же, за то, что он из моды вышел, как не модный гаджет.

За то, что он текстами до бесстыдства обнажен.

За то, что он тебе чужой.

Чужой.

За то, что он тебе чужой.

Вот говорит ублюдок, что о своих утраченных иллюзиях

Не раз уже сказал на людях.

Кто пишет всё это, не потому что, он писатель,

А потому, что он не может не писать.

Кто ищет правду, как влагу, мучимый жаждой;

И кто надеяться услышан быть однажды.

Не ради места в хит-параде, а ради тех,

Кто ловит с ним одно и тоже серое радио.

Пусть для кого-то просто фоном.

Пускай на гране фола, вот задача не из лёгких — написать симфонию.

Пока струну души ещё терзает канифоль —

Жечь, как UFO, и быть распятием у микрофона.

Задача достучатся пульсом, тактом, ритмом$

И словом чистым как молитва, по живому бритвой.

Сказать, как есть — душевно;

в душу, от души…

И стать своим, среди чужих.

Чужой

Чужой

Vreemdeling

Vreemdeling

Hier is de klootzak die je hevig haat.

Wie wil je in de ziel spugen, wiens bloedige kwijl,

Je wilt het lange tijd om je vuist winden;

En die op hun eigen manier vreemde ballads componeert.

Hier is degene die je niet accepteert;

Degene aan wiens openbaring je geen acht slaat.

Degene die de grond in wil trappen.

Hier is degene die je in gedachten naar de onderwereld stuurt.

Gewoon omdat hij anders is.

Omdat je een vernieuwer bent.

Hier is degene in wiens naam hij je terugstuurt.

Voor het feit dat hij anders in bochten past.

Voor zijn toespraak en wendingen die regeerden tegen;

En voor het feit dat hij overal opera in ziet, zoals Pavarotti.

Voor zijn passie voor strijkers en piano.

Ook vanwege het feit dat hij uit de mode raakte, als geen modieuze gadget.

Voor het feit dat hij schaamteloos naakt is met teksten.

Omdat hij een vreemde voor je is.

Vreemdeling.

Omdat hij een vreemde voor je is.

Dat zegt die klootzak over zijn verloren illusies

Ik heb het al meer dan eens in het openbaar gezegd.

Wie dit allemaal schrijft, niet omdat hij een schrijver is,

Maar omdat hij niet anders kan dan schrijven.

Die de waarheid zoekt, als vocht, gekweld door dorst;

En die hopen ooit gehoord te worden.

Niet voor een plek in de hitparade, maar daarvoor

Die met hem dezelfde grijze radio vangt.

Laat voor iemand gewoon een achtergrond.

Laat het op de rand van een overtreding staan, maar dit is geen gemakkelijke taak - een symfonie schrijven.

Terwijl de snaar van de ziel nog steeds gekweld wordt door hars -

Brand als een UFO en wees een kruisbeeld bij de microfoon.

De taak wordt bereikt door de pols, tact, ritme $

En met een woord zo puur als een gebed, op een levend scheermes.

Vertel het zoals het is - oprecht;

naar de ziel, van de ziel ...

En jezelf worden, tussen vreemden.

Vreemdeling

Vreemdeling