Reagan's Chest - Passage

the engine sweats the skin contraption, weights and measures, in perfect folds,

pullies and levers, two fat bros

balance on the wings of biplanes in the big, torch-lit secret room so it can

fly straight,

rope swings and trapeze,

high wire dress maker’s shop window frames the passing, diving, screeching

parade blow-up mustache man float

bursting out of his nineteenth century bathing suit.

the uninspired, deaf and lived-in line the streets,

hold up flash cards, run and sit with tambourines,

they wind junk, gloves, shoes and collapsible kick ready ribs and rest right in

the square.

when the long and psychotic wire geese in cage cars

have lopped the heads off all of your olympians

and clean kids get sick and die and still you refuse to dig,

look into the egg toward the center of the big bug net phys-ed waltz

and loose your arrows at the dewy bull’s eye

or draw your sword to drag a gash across the middle of a relay

runner, but no luck, no line of finish,

gnaw the loin off half a gym class plastic gold medal winner.

the utmost in protection of your children

bullets do no good, just look at the results.

one hundred gold rings, a disguise, a four foot trench,

a fishing trip, and a detention cannot protect them.

children could fall into a bucket and drown,

but forcefield’s like a uv bonnet.

no more skyshine, no more leg irons,

your precious ones are safe inside

tool and gunbox in brand new colors,

forcefield fun for rotten kids

who’ll never have to spill their guts,

there’s no need for mechanized death.

foster parents on cassette tape, safety first is all year round.

de motor zweet de huid apparaat, maten en gewichten, in perfecte plooien,

pullies en hendels, twee dikke bros

balanceren op de vleugels van tweedekkers in de grote, met fakkels verlichte geheime kamer, zodat het kan

vlieg rechtdoor,

touwschommels en trapeze,

de etalage van de etalage van de hoge draadkledingmaker kozijnen het passeren, duiken, krijsen

parade opgeblazen snor man float

barstte uit zijn negentiende-eeuwse badpak.

de ongeïnspireerde, doven en geleefde mensen staan ​​langs de straten,

houd flashcards omhoog, ren en ga zitten met tamboerijnen,

ze winden rommel, handschoenen, schoenen en opvouwbare kick-ready ribben op en rusten er meteen in

het plein.

wanneer de lange en psychotische draadganzen in kooiwagens

hebben de hoofden van al je olympiërs afgehakt

en schone kinderen worden ziek en sterven en toch weiger je te graven,

kijk in het ei naar het midden van het grote insectennet phys-ed waltz

en verlies je pijlen in het bedauwde schot in de roos

of trek je zwaard om een ​​snee door het midden van een estafette te slepen

loper, maar geen geluk, geen finishlijn,

knaag de lendenen van een halve winnaar van een plastic gouden medaille in de sportschool.

de uiterste bescherming van uw kinderen

kogels hebben geen zin, kijk maar naar de resultaten.

honderd gouden ringen, een vermomming, een vier voet loopgraaf,

een visreis, en een aanhouding kan hen niet beschermen.

kinderen kunnen in een emmer vallen en verdrinken,

maar Forcefield is als een uv-motorkap.

geen skyshine meer, geen beenijzers meer,

je dierbaren zijn veilig van binnen

gereedschap en geweerkist in gloednieuwe kleuren,

Forcefield-plezier voor rotte kinderen

die nooit hun lef hoeven te morsen,

er is geen noodzaak voor gemechaniseerde dood.

pleegouders op cassettebandje, veiligheid voorop staat het hele jaar door.