Reheated Pop! - Busdriver

Buy my posthumous full-length

My colorfully packaged disembodied shriek

Converted to ring tones used in car ads

Sung by winged gnomes over the head of Dick Clark

Cover pages graced by the chiseled hard abs

Of this now charred slab of dead pop diva

Recreated as the head of Biz Mark

Spliced on top of Hello Kitty

On a virtual land mass with a hip-kink

It’s lip-synched to my song and committed to telecine

And the nothing left of me is left to bask in a camera flash

I’ve never been so successful 'till I died

And my label wished my heavenly chariot

Pre-board defunct

I didn’t die in a hail of gunfire

I died doing extreme sports at a resort

On a bungee cord on a ski jump

No need to ask how a dead rapper can be a label’s cash cow

They just record me months before on G-funk string chords

Add an R&B chorus

Hit a keyboard key to punch

Even though I’m dead

I was booked on a fortnight

To exhaust notes dressed like a cockroach

Now I’m cooked and ate with a fork and knife

As your reheated pop sensation

I’m framed under a caption reading «prog-rap»

And given open-handed god smacks

By partisan zealots who not only think I draft-dodged Iraq

But that my back catalog is wack

And for it I should be flogged and smacked

But little do they know I’m dead already

And their complaints are small and petty

My autopsy was broadcast and shot on a webcam

I’m a dead man with golden blood in my bedpan

But still my pop song climbs

And you can buy it when you shop online

Prop my lifeless body up next to the podium as I accept applause

I’m an award-winning dead dude

With a tour pending and a celebrity love interest

I signed a movie deal to play a starring role

The film crew doesn’t even suspect I’m dead

I’m your own martyr

I’m dead but don’t unplug my phone charger

Koop mijn postume volledige versie

Mijn kleurrijk verpakte onstoffelijke kreet

Geconverteerd naar beltonen die worden gebruikt in autoadvertenties

Gezongen door gevleugelde kabouters boven het hoofd van Dick Clark

Omslagpagina's gesierd door de gebeitelde harde buikspieren

Van deze nu verkoolde plak dode popdiva

Opnieuw gemaakt als het hoofd van Biz Mark

Gesplitst bovenop Hello Kitty

Op een virtuele landmassa met een heupknik

Het is gesynchroniseerd met mijn nummer en toegewijd aan telecine

En het niets dat nog van mij over is om te koesteren in een cameraflits

Ik ben nog nooit zo succesvol geweest tot ik stierf

En mijn label wenste mijn hemelse wagen

Pre-board ter ziele

Ik stierf niet in een regen van geweervuur

Ik stierf tijdens extreme sporten in een resort

Aan een bungeekoord op een skischans

Je hoeft je niet af te vragen hoe een dode rapper de melkkoe van een label kan zijn

Ze hebben me maanden eerder opgenomen op G-funk-snaarakkoorden

Een R&B-koor toevoegen

Druk op een toetsenbordtoets om te slaan

Ook al ben ik dood

Ik was geboekt op twee weken

Om aantekeningen uit te putten, gekleed als een kakkerlak

Nu ben ik gekookt en gegeten met een vork en mes

Als je opgewarmde popsensatie

Ik ben ingelijst onder een bijschrift met de tekst 'prog-rap'

En met open handen god smakt

Door partijdige fanatici die niet alleen denken dat ik Irak heb ontweken

Maar dat mijn oude catalogus gek is

En daarvoor moet ik gegeseld en geslagen worden

Maar ze weten niet dat ik al dood ben

En hun klachten zijn klein en onbeduidend

Mijn autopsie is uitgezonden en opgenomen op een webcam

Ik ben een dode man met gouden bloed in mijn ondersteek

Maar toch klimt mijn popsong

En je kunt het kopen wanneer je online winkelt

Zet mijn levenloze lichaam naast het podium terwijl ik applaus accepteer

Ik ben een bekroonde dode gast

Met een tour in behandeling en een liefdesinteresse van beroemdheden

Ik heb een filmdeal getekend om een ​​hoofdrol te spelen

De filmploeg vermoedt niet eens dat ik dood ben

Ik ben je eigen martelaar

Ik ben dood, maar koppel mijn telefoonoplader niet los