Heartland - The The

Beneath the old iron bridges, across the victorian parks,

&all the frightened people running home before dark,

Past the Saturday morning cinema--

that lies crumbling to the ground,

&the piss stinking shopping centre in the new side of town.

I’ve come to smell the seasons change, &watch the city,

as the sun goes down again.

Here comes another winter, of long shadows &high hopes,

Here comes another winter, waitin for utopia,

waitin for hell to freeze over.

This is the land, where nothing changes,

the land of red buses &blue blooded babies,

This is the place, where pensioners are raped,

&the hearts are being cut, from the welfare state,

Let the poor drink the milk, while the rich eat the honey,

Let the bums count their blessings, while they count the money.

So many people, can’t express what’s on their minds,

Nobody knows them &nobody ever will,

Until their backs are broken &their dreams are stolen,

&they can’t get what they want, then they’re gonna get angry!

Well it ain’t written in the papers, but its written on the walls

The way this country is divided to fall,

So the cranes are moving on the skyline--

Trying to knock down--this town

But the stains on the heartland, can never be removed,

from this country, that’s sick, sad, and confused.

The ammunition’s being passed, and the lords been praised,

But the wars on the televisions will never be explained,

All the bankers gettin sweaty, beneath their white collars,

As the pound in our pocket, turns into a dollar.

This is the 51st state--of the U. S. A.

(Repeat and fade.)

Onder de oude ijzeren bruggen, over de Victoriaanse parken,

& alle bange mensen die voor het donker naar huis rennen,

Voorbij de bioscoop op zaterdagochtend...

die op de grond ligt afbrokkelend,

en het stinkende winkelcentrum aan de nieuwe kant van de stad.

Ik ben de seizoenen gaan ruiken, &naar de stad kijken,

als de zon weer ondergaat.

Hier komt weer een winter, van lange schaduwen en hoge verwachtingen,

Hier komt weer een winter, wachtend op utopie,

wachten tot de hel bevriest.

Dit is het land, waar niets verandert,

het land van rode bussen en blauwbloedige baby's,

Dit is de plek waar gepensioneerden worden verkracht,

&de harten worden uit de verzorgingsstaat gesneden,

Laat de armen de melk drinken, terwijl de rijken de honing eten,

Laat de zwervers hun zegeningen tellen, terwijl zij het geld tellen.

Zoveel mensen kunnen niet uitdrukken wat ze denken,

Niemand kent ze en niemand zal ze ooit kennen,

Totdat hun rug wordt gebroken en hun dromen worden gestolen,

en ze niet kunnen krijgen wat ze willen, dan worden ze boos!

Nou, het staat niet in de kranten, maar het staat op de muren

De manier waarop dit land is verdeeld om te vallen,

Dus de kranen bewegen langs de skyline...

Ik probeer deze stad neer te halen

Maar de vlekken op het binnenland kunnen nooit worden verwijderd,

uit dit land, dat is ziek, verdrietig en verward.

De munitie wordt doorgegeven, en de heren worden geprezen,

Maar de oorlogen op de televisies zullen nooit worden uitgelegd,

Alle bankiers worden bezweet, onder hun witte kragen,

Als het pond in onze zak verandert in een dollar.

Dit is de 51e staat van de V.S.A.

(Herhaal en vervaag.)