The Bard of Armagh - Liam Clancy

Oh list to the lay of a poor Irish harper

And scorn not the strains of his old, withered hands

But remember his fingers, they once could move sharper

To raise up the memory of his dear native land

At a fair or a wake, I could twist my shillelagh

Or trip through a jig with my brogues bound with straw

And all the pretty colleens around me assembled

Loved their bold Phelim Brady, the bard of Armagh

Oh, how I long to muse on the days of my boyhood

But four score and three years have flitted since then

But they bring sweet reflections, as every young joy should

For, the merry hearted boys makes the best of old men

And when sergeant death, in his cold arms shall embrace me

And lull me to sleep with sweet Erin go bragh

By the side of my Kathleen, my young wife then place me

Then forget Phelim Brady, the bard of Armagh

Oh lijst met de leken van een arme Ierse harpspeler

En veracht de spanningen van zijn oude, verschrompelde handen niet

Maar denk aan zijn vingers, die konden ooit scherper bewegen

Om de herinnering aan zijn dierbare geboorteland op te wekken

Op een kermis of een wake, zou ik mijn shillelagh kunnen verdraaien

Of trip door een mal met mijn brogues gebonden met stro

En alle mooie collega's om me heen verzamelden zich

Hield van hun gedurfde Phelim Brady, de bard van Armagh

Oh, wat verlang ik ernaar te mijmeren over de dagen van mijn jongensjaren

Maar sindsdien zijn er vier punten en drie jaar voorbijgegaan

Maar ze brengen zoete reflecties, zoals elke jonge vreugde zou moeten doen

Want de vrolijke jongens maken het beste van oude mannen

En wanneer sergeant dood is, zal hij mij in zijn koude armen omhelzen

En wieg me in slaap met lieve Erin go bragh

Naast mijn Kathleen, plaatst mijn jonge vrouw me dan

Vergeet dan Phelim Brady, de bard van Armagh