Black Rose - Cecil Otter

I hear «oohs!»

and «ahhs!», when I jump off my garage

People treat me like I’m dying for a cause cause I believe in God

Santa Clause, and The Easter Bunny

I’m hanging out with Lady Luck, and feeding her when her beaver’s hungry

Don’t need your money, don’t need your company

Do need that filthy middle finger out my cup of tea

Like, if it takes one to bleed

And two to make the bleeding stop;

I’d rather leave a trail of blood

Now it’s two-thousand-and-

And I’m still kicking like old habits

Still sticking with no address or mattress

Now, half this life spent in these skate shoes

Been spent walking to the beat of a breakthrough

I shake a few hands, hug a few strangers

Make a new fan, cut a rug and dupe later

New raider of the lost breaks and bass lines

Trying to discover some peace on the freight lines

Nine hollows and I’m feeling like a fifty-spot

Channeling my lady luck, see what that gypsy’s got

She’s looking up today, smiling at the thunderstorm

Playing her tiny violin that keep my hunger warm

While a hundred horns blow for the wrong reasons

I write my songs singing, «So long!»

to all the heathens

Like, «Greetings to you, good riddance.»

It’s time for your bad come-back

So come back to the:

I came to pigeon-hole the skeptics

While I address my Minnesota ethics

Could give a goddamned fuck if the children don’t respect it

My name is Cecil fucking Otter not Dylan Goes Electric

So who’s that peeking in my window?

Right now!

I don’t know, but I can see the interest in their eyebrow

I vow to the dying day of my inner works:

My medium is extra-large, until I’m in the dirt

My fingers hurt from all these over-anxious brushstrokes

Sometimes I’m not looking, I’ll wind up, and cut throats

Just jokes man, I’ll set 'em all aside soon

For now they’re my baby: the centerfold

So from that, circus cannon that you shot me through

To smoking poison in the boy’s room with a Mötley Crüe

Talk me through this

With the coffee, or the newest fixative

And you’ll just say the music’s a risk to his health

But he sticks to his guns, 'til they stick to you

Keeps twisting his tongue, and it’ll spit to you

Sings you to sleep with a song of repercussions

But he don’t sleep, cause sleep is the Reaper’s cousin

And he’s a holy ghost hunter, Steve Perry street talker

Eating some moldy toast under my Beef Whopper

Small city beat-jocker addicted to the hocking spit

Off-beat beatboxer who thinks he’s rocking it

Hip-hop-kin's kid with a mouth full of dynamite

Checking myself for ticks, and Jimmy Caster troglodytes

I hide the fight and show my best impression of…

I came to pigeon-hole the skeptics

While I address my Minnesota ethics

Could give a goddamned fuck if the children don’t respect it

My name is Cecil fucking Otter not Dylan Goes Electric

Ik hoor "oohs!"

en «ahhs!», als ik van mijn garage spring

Mensen behandelen me alsof ik sterf voor een zaak, want ik geloof in God

Sinterklaas en de paashaas

Ik hang rond met Lady Luck en geef haar te eten als haar bever honger heeft

Heb je geld niet nodig, heb je bedrijf niet nodig

Heb je die smerige middelvinger uit mijn kopje thee nodig

Zoals, als er één nodig is om te bloeden

En twee om het bloeden te laten stoppen;

Ik laat liever een bloedspoor achter

Nu is het tweeduizend-en-

En ik trap nog steeds als oude gewoontes

Nog steeds zonder adres of matras

Nu, de helft van dit leven doorgebracht in deze skateschoenen

Ben doorgebracht met lopen op het ritme van een doorbraak

Ik schud een paar handen, knuffel een paar vreemden

Maak een nieuwe waaier, knip een vloerkleed en dupe later

Nieuwe raider van de verloren breaks en baslijnen

Proberen wat rust te vinden op de goederenlijnen

Negen holtes en ik voel me als een vijftig-spot

Mijn vrouw geluk kanaliseren, kijk wat die zigeuner heeft

Ze kijkt vandaag omhoog en lacht naar de onweersbui

Spelend op haar kleine viool die mijn honger warm houdt

Terwijl honderd horens blazen om de verkeerde redenen

Ik schrijf mijn liedjes zingend, "Tot ziens!"

aan alle heidenen

Zoals: "Gegroet, goedemorgen."

Het is tijd voor je slechte comeback

Dus kom terug naar de:

Ik kwam om de sceptici de stuipen op het lijf te jagen

Terwijl ik inga op mijn ethiek in Minnesota

Kan het verdomme een fuck schelen als de kinderen het niet respecteren

Mijn naam is Cecil, verdomde Otter, niet Dylan Goes Electric

Dus wie gluurt er in mijn raam?

Nu!

Ik weet het niet, maar ik zie de interesse in hun wenkbrauw

Ik zweer op de sterfdag van mijn innerlijke werken:

Mijn medium is extra groot, totdat ik in de modder sta

Mijn vingers doen pijn van al die overbezorgde penseelstreken

Soms kijk ik niet, ik wind me op en snij de kelen door

Het zijn maar grappen man, ik zal ze snel allemaal opzij zetten

Voor nu zijn ze mijn baby: de centerfold

Dus vandaar het circuskanon waar je me doorheen hebt geschoten

Om vergif te roken in de jongenskamer met een Mötley Crüe

Praat me hier doorheen

Bij de koffie, of het nieuwste fixeermiddel

En je zegt gewoon dat de muziek een risico is voor zijn gezondheid

Maar hij blijft bij zijn geweren, totdat ze bij jou blijven

Blijft zijn tong draaien en hij zal naar je spugen

Zingt je in slaap met een lied met gevolgen

Maar hij slaapt niet, want slaap is de neef van de Reaper

En hij is een heilige geestenjager, Steve Perry straatprater

Een beschimmelde toast eten onder mijn Beef Whopper

Beat-jocker uit een kleine stad verslaafd aan het hockingspit

Off-beat beatboxer die denkt dat hij het rockt

Hiphop-kin's kind met een mond vol dynamiet

Ik controleer mezelf op teken en Jimmy Caster-holbewoners

Ik verberg het gevecht en toon mijn beste indruk van...

Ik kwam om de sceptici de stuipen op het lijf te jagen

Terwijl ik inga op mijn ethiek in Minnesota

Kan het verdomme een fuck schelen als de kinderen het niet respecteren

Mijn naam is Cecil, verdomde Otter, niet Dylan Goes Electric