Hard Lovin' Loser - Judy Collins

He’s the kind of guy

Puts on a motorcycle jacket

And he weighs about

A hundred and five

He’s the kind of surfer

Got a ho daddy haircut

And you wonder how

He’ll ever survive

He’s the kind of frogman

Wearing twenty pounds

Of counter weights and

Sinking in the sea like a stone

He’s the kind of soldier

Got no sense of direction

And they send him

In the jungle alone

But when the

Frost’s on the pumpkin

And the litle girls are jumping

He’s a hard loving son of a gun

He’s got em waiting downstairs

Just to sample his affairs

And they call him

A spoonful of fun

He’s the kind of person

Going riding on a skateboard

And his mind’s raging

Out of control

He’s the kind of person

Goes to drive a Maserati

Puts his key inside

The wrong little hole

He’s the kind of ski bum

Tearing wild down the mountain

Hits a patch where

There ain’t any snow

He’s the kind of cowboy

Got a hot trigger finger

Shoots his boot cause

He’s drawing kind of slow

But when he comes in for bowling

He’s an expert at rolling

Sets the pins up

And lays em right down

He’s got em taking off their heels

And they like the way he feels

And they call him a carnival clown

Well, he’s got a parachute

And screaming like Geronimo

And makes a little hole

In the ground

He’s the kind of logger

When the man hollers, timber

Got to stop and look

Around for the sound

He’s the kind of artist

Rents a groovy little attic

And discovers that he

Log on to Top40db

Can’t grow a beard

He’s the human cannonball

Come in for a landing

And he wonders where

The net disappeared

But when he takes off his shoes

It won’t come as news

That they’re lining up

On threes and in twos

He’s got em pounding on the door

Got em begging for some more

He’s got em pounding on the door

Got em begging for some more

And they call him

Whatever they choose

Hij is het soort man

Trekt een motorjas aan

En hij weegt ongeveer

Honderdvijf

Hij is het soort surfer

Heb je een papa-kapsel

En je vraagt ​​je af hoe?

Hij zal het ooit overleven

Hij is het soort kikkerman

Het dragen van twintig pond

Van contragewichten en

Zinkend in de zee als een steen

Hij is het soort soldaat

Geen gevoel voor richting

En ze sturen hem

Alleen in de jungle

Maar wanneer de

Vorst op de pompoen

En de kleine meisjes springen

Hij is een harde liefhebbende zoon van een geweer

Hij laat ze beneden wachten

Gewoon om te proeven van zijn zaken

En ze noemen hem

Een lepel plezier

Hij is het soort persoon

Gaan rijden op een skateboard

En zijn geest raast

Uit de hand

Hij is het soort persoon

Gaat een Maserati rijden

Stopt zijn sleutel erin

Het verkeerde gaatje

Hij is het soort ski-zwerver

Wild de berg af scheuren

Raakt een patch waar

Er is geen sneeuw

Hij is het soort cowboy

Heb je een hete triggervinger

Schiet op zijn laars oorzaak

Hij tekent nogal traag

Maar als hij binnenkomt om te bowlen

Hij is een expert in rollen

Zet de pinnen op

En legt ze neer

Hij laat ze hun hakken uittrekken

En ze houden van de manier waarop hij zich voelt

En ze noemen hem een ​​carnavalsclown

Nou, hij heeft een parachute

En schreeuwen als Geronimo

En maakt een klein gaatje

In de grond

Hij is het soort logger

Wanneer de man schreeuwt, hout

Moet stoppen en kijken

Rond voor het geluid

Hij is het soort artiest

Huurt een hippe kleine zolder

En ontdekt dat hij

Log in op Top40db

Kan geen baard laten groeien

Hij is de menselijke kanonskogel

Kom binnen voor een landing

En hij vraagt ​​zich af waar?

Het net is verdwenen

Maar als hij zijn schoenen uittrekt

Het komt niet als nieuws

Dat ze in de rij staan

Op drie en in tweeën

Hij heeft ze op de deur bonzen

Ik smeek ze om meer

Hij heeft ze op de deur bonzen

Ik smeek ze om meer

En ze noemen hem

Wat ze ook kiezen