Of the Wound - Christian Death

The cross pulled from his chest

Raises a welt, leaden in every limb

Sleep can watch for seizures

The legless man had directed him to a window

Window like blind eyes probed the mud

The minutes that were left

Ran across his throat stuffed with cotton

And his mouth could hear the distant splashes

A fever and his hand is worse

In the silent film days

He must remain an enigma

They climbed three flights of stairs to the night

Like a hundred pieces of glass

There were numerous outstretched hands throwing shadows

A pair of shadows

Holding the three cornered hat of a cardinal

We move on to snake venoms

Christ would spit on you

And that’s who you remind me of

Beneath a musty green

The wound appears to be dying

Het kruis uit zijn borst getrokken

Heft een striem op, lood in elk ledemaat

Slaap kan op aanvallen letten

De man zonder benen had hem naar een raam geleid

Raam als blinde ogen peilde de modder

De minuten die nog over waren

Liep over zijn keel gevuld met katoen

En zijn mond kon de verre spatten horen

Koorts en zijn hand is erger

In de tijd van de stomme film

Hij moet een raadsel blijven

Ze klommen drie trappen op naar de nacht

Als honderd stukjes glas

Er waren talloze uitgestrekte handen die schaduwen wierpen

Een paar schaduwen

Houd de driehoekige hoed van een kardinaal vast

We gaan verder met slangengif

Christus zou op je spugen

En dat is aan wie je me doet denken

Onder een muf groen

De wond lijkt te sterven