The Leveller - Hyperomm

The glories of our blood and state

Are shadows, not substantial things

There is no armour against Fate

Death lays his icy hand on kings:

Sceptre and Crown

Must tumble down

And in the dust be equal made

With the poor crooked scythe and spade

Some men with swords may reap the field

And plant fresh laurels where they kill:

But their strong nerves at last must yield

They tame but one another still:

Early or late

They stoop to fate

And must give up their murmuring breath

When they, pale captives, creep to death

The garlands wither on your brow

Then boast no more your mighty deeds

Upon Death’s purple altar now

See where the victor-victim bleeds

Your heads must come

To the cold tomb:

Only the actions of the just

Smell sweet and blossom in their dust

Poem by James Shirley

De glorie van ons bloed en onze staat

Zijn schaduwen, geen substantiële dingen?

Er is geen pantser tegen het lot

De dood legt zijn ijzige hand op koningen:

Scepter en Kroon

Moet naar beneden vallen

En in het stof gelijk worden gemaakt

Met de arme kromme zeis en spade

Sommige mannen met zwaarden kunnen het veld oogsten

En plant verse lauweren waar ze doden:

Maar hun sterke zenuwen moeten eindelijk toegeven

Ze temmen maar elkaar nog steeds:

Vroeg of laat

Ze buigen voor het lot

En moeten hun mompelende adem opgeven

Wanneer zij, bleke gevangenen, dood kruipen

De slingers verdorren op je voorhoofd

Beroem je dan niet meer op je machtige daden

Op het paarse altaar van de dood nu

Zie waar de overwinnaar-slachtoffer bloedt

Je hoofd moet komen

Naar het koude graf:

Alleen de acties van de rechtvaardigen

Ruik zoet en bloei in hun stof

Gedicht van James Shirley