West Coast Most - Mr. Criminal

The number one independent label killin' ‘em in the game…

Independent…

You’re now tuned into the number one,

Latin rap artist in the Chicano rap industry…

Ha-ha…number one on the Billboards…

Number one on the streets, and number one with the sales…

Ha-ha, who the fuck you think you talkin' to…

Who the fuck you think you talkin' to,

you done fucked up homie now the talk is through.

The streets fuck with real Gs, they don’t fuck with you,

in the streets, in the avenue, they bumpin' who?

That Mr. Criminal shit, number one, they feelin' me trick,

boss of all bosses, foos be on some silly shit,

that young, brown and dangerous album,

homie, this really hits, economy crash,

foos still lining up in this recession bitch.

Hs up worldwide, thank you for the purchase,

foos be on some bitch shit so I clown they ass on purpose.

What happened to the days of real tracks and real raps,

The Internet came, flooded the game, and killed that.

All these MySpace rappers came out overnight,

begging for a deal from the label, pathetic, right?

No skills having motherfuckers get no credit, like,

so they get on Twitter talkin' shit, jealous every night.

What kind of sideways bitch shit is that?

Motherfuckers turning fatal trying to click up with the cat,

but these half-ass, bitch, wanna-be rappers get no dap,

and now, all of sudden, they bosses comin' up, what kind of shit is that?

Foos couldn’t hang with that G shit, no shows rocked,

now you see them rockin' skinny jeans and Mohawks.

Other fools fell off the game, no love lost,

Plucked out the game like they eyebrows, no love lost,

I’m from the home of the gangbang and gunshots,

foos be on some candy shit, like bubblegum drops,

flow’s watered down, they get no love, not from the brown,

they got no fans local, they mines, worldwide, all around.

Pobrecito, the flows I spit is lethal, fuck a sequel,

if you trip, I’ll put you in the ground beneath you.

I’m sick with it, I get explicit, the triple x rapper,

Producing his own CD, yo I’m a triple treat

these foos ain’t ready for war, so don’t even test,

homies from the varrio back my plaques, so come see me yes,

I’m a Westsider like Tupac, California Love coming out of the rooftop,

And I just might be, one of the sickest Latin rappers on the microphone,

Foos really need to leave the mic alone,

my homies tell me Mr. Criminal, dogg, you killing ‘em homes,

almost satisfied but not quite yet,

there’s still a hole that needs to be filled, fuck it,

it’s a cheap thrill to hit the game every year and give their ass a refill,

I gotta tell the truth, if not the streets will,

I guess that’s why their wack ass shit lookin' weak still

Het nummer één onafhankelijke label vermoordt ze in de game...

Onafhankelijk…

Je bent nu afgestemd op de nummer één,

Latin-rapartiest in de rapindustrie van Chicano...

Ha-ha... nummer één op de Billboards...

Nummer één op straat en nummer één met de verkoop...

Haha, tegen wie denk je dat je praat...

Met wie denk je dat je praat,

je hebt het verpest, homie, nu is het gesprek afgelopen.

De straten neuken met echte G's, ze neuken niet met jou,

in de straten, in de laan, botsen ze tegen wie?

Die Mr. Criminal shit, nummer één, ze voelen me voor de gek,

baas van alle bazen, doe eens gek,

dat jonge, bruine en gevaarlijke album,

homie, dit raakt echt, economie crash,

Foos staat nog steeds in de rij in deze recessie-teef.

Hs wereldwijd, bedankt voor de aankoop,

foos wees op wat bitch shit, dus ik clown ze expres in de kont.

Wat is er gebeurd met de dagen van echte tracks en echte raps,

Het internet kwam, overspoelde het spel en doodde dat.

Al deze MySpace-rappers kwamen van de ene op de andere dag uit,

smeken om een ​​deal van het label, zielig, toch?

Geen vaardigheden waarbij klootzakken geen krediet krijgen, zoals

dus ze kletsen over Twitter, ze zijn elke avond jaloers.

Wat is dat voor zijwaartse bitch shit?

Klootzakken die fataal worden als ze proberen te klikken met de kat,

maar deze half-ass, bitch, wanna-be rappers krijgen geen dap,

en nu, ineens, komen er bazen aan, wat is dat voor shit?

Foos kon het niet volhouden met die G-shit, geen shows rocked,

nu zie je ze rockin' skinny jeans en Mohawks.

Andere dwazen vielen uit het spel, geen liefde verloren,

Plukte het spel alsof ze wenkbrauwen, geen liefde verloren,

Ik kom uit het huis van de gangbang en geweerschoten,

eet wat snoepgoed, zoals kauwgomdruppels,

stroom is afgezwakt, ze krijgen geen liefde, niet van het bruin,

ze hebben geen lokale fans, ze mijnen, wereldwijd, overal.

Pobrecito, de stromen die ik spit zijn dodelijk, fuck een vervolg,

als je struikelt, stop ik je in de grond onder je.

Ik ben er ziek van, ik word expliciet, de triple x-rapper,

Het produceren van zijn eigen cd, yo I'm a triple treat

deze foos zijn niet klaar voor oorlog, dus test niet eens,

homies van de varrio terug mijn plaques, dus kom me zien ja,

Ik ben een Westsider zoals Tupac, Californië Liefde komt uit het dak,

En ik zou zomaar een van de ziekste Latin-rappers op de microfoon kunnen zijn,

Foos moet de microfoon echt met rust laten,

mijn homies vertellen me Mr. Criminal, dogg, jij vermoordt ze huizen,

bijna tevreden maar nog niet helemaal,

er is nog steeds een gat dat moet worden gevuld, fuck it,

het is een goedkope sensatie om elk jaar de game te spelen en hun kont een nieuwe vulling te geven,

Ik moet de waarheid vertellen, als de straten dat niet doen,

Ik denk dat dat de reden is waarom hun gekke kont er nog steeds zwak uitziet