The Big East - Masta Ace Incorporated

Who is the man with the hats with the snaps

Droppin' the raps with the truth, to the youth that’s bustin' the caps?

Who could it be?

Is it a bird?

Is it a plane?

Is it a tree?

No, it’s me: Capital-A, capital-S, capital-E

Boomin' like thunda, strikin' like lightnin'

Welcome to my Slaughtahouse, I know it’s frightenin'

I’m hittin' em over the head with lyrical styles like a bottle

My foot’s on the pedal, my hand is on the throttle

I’m turbo-boostin' from Houston to Vegas

You want us to quit, but shit, you can’t make us

There’s too much money to make, money to get, money to earn

My pockets are on «E», and I want money to burn

I got GUSTO, plus yo, I’m zeekin' 'em

Rollin' with L.D., Ken, Eyce, and Neek and 'em

Phat tracks, I’m freakin' 'em, word to your auntie

It’s written all over your face, I know you want me

Scientifical mathematical war

Rhymes and beats harder than Trigonometry 4

So open your books to page one, and I’ll show you how it’s done

It’s the roughneck kid without a gun

I’m laughin'-- ha ha!

-- it’s fun to watch you weep as

You’re cryin', dyin', try and figure out the Jeep Ass

Nig-guh, bigger and better and badder than ever before

Hittin' with hardcore lyrical calesthenics that make me sore

And the shower of fire, supplier of the real

Get with the program and I’m slammin' like Shaquille

Right on your head, do what I said, backin' me up is the D:

(Lord Digga:)You must be crazy if you wanna mess with me

Cuz I am not the one, kid

Oh no, he ain’t the one, son

The shank in my sock will chop you like an onion

So Boom, head for the hills, head for the freakin' border

I slaughter, like Great White Sharks, I’m makin' sparks

Comin' from the Big East, boy, we ain’t slippin'

(«Don't you know?») Don’t even think about it, yeah

As I walk through Brooklyn, Compton or whatever

I wonder why black folks don’t wanna stick together

We talk about justice, and how little we get

Yet black men be killin' black men for talkin' shit… (right…right…)

(«Here's the one, that one that always talkin' shit…»)

How the hell we supposed to wage war against the powers that be

When we are still our own worst enemy

That’s why I’m the Masta, I’m tryin' to tell you kid

I’ll break it down simply, right back to the freestiddyle

I’m bashin' --BREAKIN'-- I’ll fry you like bacon

I don’t smoke blunts, boy, you must be mistaken

I do smoke mics and MCs that come widdem

I hit 'em and get 'em and sit 'em down, then I spit 'em

Out some lyrical phlegm from deep within me

I’m not John, but I’m Madd-en I’ll give you Moore than Demi

I burn like tobasco, your ass, yo don’t beg (?)

Miss Crabtree, Stumpy said you had a wooden leg

So I brought my axe and a box full of termites

Cuz I got your big, fat booty in my sites

I’m not from Philly, but I fly like an Eagle

My rap book is thicker than a catalog from Spiegel

A Regal, I do not drive, I drive a Jeep and

I should say drove one, some suckers caught me sleepin'

But next time they break in my car to rip the Ase off

I’ll have a pitbull waitin' to rip their freakin' face off

(Sick 'em boy…)

(«On and on and on, it’s on…» «On and on and on, it’s on…»)

Wie is de man met de hoeden met de drukknopen?

Droppin' de raps met de waarheid, aan de jeugd die de caps kapot maakt?

Wie zou het kunnen zijn?

Is het een vogel?

Is het een vliegtuig?

Is het een boom?

Nee, ik ben het: Hoofdletter-A, hoofdletter-S, hoofdletter-E

Boomin' zoals thunda, strikin' zoals lightnin'

Welkom in mijn Slachthuis, ik weet dat het beangstigend is

Ik sla ze over het hoofd met lyrische stijlen als een fles

Mijn voet op het pedaal, mijn hand op het gaspedaal

Ik ben turbo-boost' van Houston naar Vegas

Je wilt dat we stoppen, maar shit, je kunt ons niet dwingen

Er is te veel geld om te verdienen, geld om te krijgen, geld om te verdienen

Mijn zakken staan ​​op «E» en ik wil dat geld verbrandt

Ik heb GUSTO, plus yo, ik ben zeekin''em

Rollin' met LD, Ken, Eyce, en Neek en 'em

Phat tracks, ik ben freakin' 'em, word naar je tante

Het staat over je hele gezicht geschreven, ik weet dat je me wilt

Wetenschappelijke wiskundige oorlog

Rijmt en klopt harder dan trigonometrie

Dus open je boeken op pagina één, en ik zal je laten zien hoe het moet

Het is de ruige jongen zonder pistool

Ik lach - ha ha!

-- het is leuk om je te zien huilen als

Je huilt, sterft, probeer de Jeep Ass te achterhalen

Nig-guh, groter en beter en slechter dan ooit tevoren

Hittin' met hardcore lyrische caesthenics die me pijn doen

En de vuurregen, leverancier van het echte

Krijg met het programma en ik ben slammin' zoals Shaquille

Recht op je hoofd, doe wat ik zei, backin' me up is de D:

(Lord Digga:)Je moet wel gek zijn als je met me wilt rotzooien

Want ik ben niet degene, jongen

Oh nee, hij is het niet, zoon

De schacht in mijn sok zal je hakken als een ui

Dus boem, ga naar de heuvels, ga naar de verdomde grens

Ik slacht, zoals grote witte haaien, ik maak vonken

Komt uit het Grote Oosten, jongen, we slippen niet

(«Weet je dat niet?») Denk er niet eens over na, ja

Terwijl ik door Brooklyn, Compton of wat dan ook loop

Ik vraag me af waarom zwarte mensen niet bij elkaar willen blijven

We praten over gerechtigheid, en hoe weinig we krijgen

Maar zwarte mannen vermoorden zwarte mannen omdat ze over shit praten ... (juist ... juist ...)

(«Hier is degene, diegene die altijd poep praat...»)

Hoe zouden we in vredesnaam oorlog moeten voeren tegen de machten die er zijn?

Als we nog steeds onze eigen ergste vijand zijn

Daarom ben ik de Masta, ik probeer het je te vertellen, kind

Ik zal het eenvoudig opsplitsen, terug naar de freestiddyle

Ik ben bashin' --BREAKIN'-- Ik zal je bakken als spek

Ik rook geen blunts, jongen, je moet je vergissen

Ik rook microfoons en MC's die breed zijn

Ik sla ze en pak ze en ga zitten, dan spuug ik ze

Uit wat lyrisch slijm diep in mij

Ik ben John niet, maar ik ben Madd-en ik geef je Moore dan Demi

Ik brand als tobasco, je kont, smeek niet (?)

Miss Crabtree, Stumpy zei dat je een houten been had

Dus ik heb mijn bijl en een doos vol termieten meegenomen

Want ik heb je grote, dikke kont in mijn sites

Ik kom niet uit Philadelphia, maar ik vlieg als een adelaar

Mijn rapboek is dikker dan een catalogus van Spiegel

A Regal, ik rijd niet, ik rijd in een Jeep en

Ik zou zeggen reed er een, sommige sukkels betrapten me slapend

Maar de volgende keer dat ze in mijn auto inbreken om de Ase eraf te halen

Ik zal een pitbull hebben die wacht om hun verdomde gezicht eraf te trekken

(Ziek ze jongen...)

(«Aan en door en door, het is aan...» «Aan en door en door, het is aan...»)