Potholderz - Count Bass D, MF DOOM, MF Grimm

I strive to be humble, lest I stumble

Never sold a jumbo or copped chicken with its mumbo

Sauce, Tyson is a fowl holocaust

Hitler gassed your whole head up with poultry, I’m fed up

Ignore cordon bleu, stand up, get up

Lunge for your knife, don’t forget your potholders

(Hot shit)

What, these old things?

About to throw 'em away

With the gold rings that make 'em don’t fit like OJ

Usually I take them off with Oil of Olay

MCs is crabs in a barrel, pass the Old Bay

Hot as hell and it’s a cold day, innit?

Working on a way that we can roll away tinted

Some say the price of holding heat is often too high

You either be in a coffin or you be the new guy

The one that’s too fly to eat shoo pie

Never too busy when it comes down to you and I

(Swear to God) A lot of niggas wish to die

They need to hold they horses, there’s bigger fish to fry

You’re on the list, if not, pick a number spot

Ten and a half Timbs is made to kick your bumba claat

I coulda had a V-8

F-150 quad cab but I’ll be straight

Money comes and goes like that two bit hussy

That night that tried to rush me, Dwight, pass the dutchie

So I can calm down so they don’t get it twisted

Take it from the fire side, it won’t get blistered

Got it, what happened?

Oh, it’s not lit

These metal fingers be holding (hot shit)

When I was four, I penned «God Was Born In New York»

Back in '77, still got nan in the crescent

The effervescence of God’s presence is thick

Unlike vapor, Esther Rolle, extra raw, word to the baker

Peace to the hardworkin' gingerbread makers

Looked her up and down said, «Hmm, too much makeup»

Poor music taste, ten years from being grown up

Rappers don’t blow up heads do (aww shit)

My name is Dwight Spitz, I’mma Sonic addict

I use to think it was merely a nagging habit

Born under a bad sign, I’m serious about this curse of mine

I strive to flip it into fine wine

Barely born a virgin is what the stars said

Black not white, red all over though like Elmo

Twenty-eight years have passed, I feel I’m peaking

I make music every weekend

It’s a chore, a fact of life, a labor of love

I get mad love but I detest the labor

And its wages, you know death

I’m servin' life from this gift of God

Don’t forget your potholders, my niggas (more hot shit)

A short time later

Ik streef ernaar om nederig te zijn, opdat ik niet struikel

Nooit een jumbo of copped kip verkocht met zijn mumbo

Saus, Tyson is een kippenholocaust

Hitler heeft je hele hoofd vergast met gevogelte, ik ben het zat

Negeer cordon bleu, sta op, sta op

Longeer naar je mes, vergeet je pannenlappen niet

(Hete shit)

Wat, die oude dingen?

Sta op het punt ze weg te gooien

Met de gouden ringen waardoor ze niet passen zoals OJ

Meestal doe ik ze uit met Oil of Olay

MC's zijn krabben in een vat, passeer de Old Bay

Heet als de hel en het is een koude dag, toch?

Werken aan een manier waarop we getint kunnen wegrollen

Sommigen zeggen dat de prijs van het vasthouden van warmte vaak te hoog is

Of je ligt in een doodskist of je bent de nieuwe man

Degene die te vliegen is om shoo pie te eten

Nooit te druk als het op jou en mij aankomt

(Zweer bij God) Veel niggas wensen te sterven

Ze moeten hun paarden vasthouden, er zijn grotere vissen om te bakken

Je staat op de lijst, zo niet, kies dan een nummerplek

Tien en een half Timbs is gemaakt om je bumba claat te schoppen

Ik had een V-8 . kunnen hebben

F-150 quad cab maar ik zal rechtdoor zijn

Geld komt en gaat zo twee bit hussy

Die nacht die me probeerde te haasten, Dwight, langs de Dutchie

Zodat ik kan kalmeren, zodat ze het niet verdraaien

Neem het van de kant van het vuur, het zal geen blaren krijgen

Begrepen, wat is er gebeurd?

Oh, het is niet verlicht

Deze metalen vingers houden vast (hot shit)

Toen ik vier was, schreef ik 'God was geboren in New York'

In '77, nog steeds nan in de halve maan

Het bruisen van Gods aanwezigheid is dik

In tegenstelling tot damp, zegt Esther Rolle, extra rauw, tegen de bakker

Vrede aan de hardwerkende peperkoekmakers

Keek haar van top tot teen en zei: "Hmm, te veel make-up"

Slechte muzieksmaak, tien jaar na volwassen zijn

Rappers blazen hun hoofd niet op (aww shit)

Mijn naam is Dwight Spitz, ik ben verslaafd aan Sonic

Ik dacht altijd dat het slechts een zeurende gewoonte was

Geboren onder een slecht teken, ik meen deze vloek van mij serieus

Ik streef ernaar om er goede wijn van te maken

Nauwelijks als maagd geboren is wat de sterren zeiden

Zwart niet wit, overal rood zoals Elmo

Achtentwintig jaar zijn verstreken, ik voel dat ik op mijn hoogtepunt ben

Ik maak elk weekend muziek

Het is een karwei, een feit van het leven, een liefdeswerk

Ik word gek van liefde, maar ik heb een hekel aan de arbeid

En zijn loon, je kent de dood

Ik dien het leven van deze gave van God

Vergeet je pannenlappen niet, mijn niggas (meer hot shit)

Een korte tijd later