Funeral for Art - Steel Prophet

Shame and secrecy

Have come to die

Along with art

That passes

The emperor has no clothes

And we masses

Have been taken again

For asses

In an effort

To connect

To something outside of ourself

We seek meaning

In things

That often have none

Except what we ourselves imbue

Blind spots dictate

I think not me

You think not you

But it must be true

Shame and secrecy

Have come to die

Along with art

That passes

The emperor has no clothes

And we masses

Have been taken again

For asses

7/11 time

And gregarious grunts

Pentamic meter

And current shunts

Truss rods of crooked necks

Clever inventions

Or flyshit specks

Where there’s nothing of the sort

Redundant formulas

A void to report

I’ll retire from believing

I just don’t get it

Pirata’s de underground

Please just forget it

Friends that really aren’t

Art devoid of emotions

Our own emotions

Bottled and sold back to us

In watered down libations of our sights

Sounds, feeling and thoughts

We are unable to convert

To art ourselves

Wise man bestowed proverbs

With sage season

Seemingly, when tried for treason

Of art with no reason

Schaamte en geheimhouding

Zijn gekomen om te sterven

Samen met kunst

Dat gaat voorbij

De keizer heeft geen kleren

En wij massa's

Zijn weer ingenomen

voor ezels

In een poging

Verbinden

Naar iets buiten onszelf

We zoeken naar betekenis

In dingen

Die hebben er vaak geen

Behalve wat we zelf doordrenken

Blinde vlekken dicteren

ik denk ik niet

Jij denkt jij niet

Maar het moet wel waar zijn

Schaamte en geheimhouding

Zijn gekomen om te sterven

Samen met kunst

Dat gaat voorbij

De keizer heeft geen kleren

En wij massa's

Zijn weer ingenomen

voor ezels

7/11 tijd

En gezellige grunts

Pentamische meter

En huidige shunts

Truss rods van kromme nekken

Slimme uitvindingen

Of vliegjes met spikkels

Waar niets van dien aard is

Redundante formules

Een leemte om te melden

Ik stop met geloven

Ik snap het gewoon niet

Pirata's de ondergrondse

Vergeet het alsjeblieft

Vrienden die dat echt niet zijn

Kunst zonder emoties

Onze eigen emoties

Gebotteld en terugverkocht aan ons

In verwaterde plengoffers van onze bezienswaardigheden

Geluiden, gevoelens en gedachten

We kunnen niet converteren

Om onszelf te kunsten

Wijze man schonk spreekwoorden

Met salie seizoen

Schijnbaar, toen berecht voor verraad

Van kunst zonder reden