Flings of the Waistcoat Crowd - Robert Pollard

Great days are becoming

A matchlight liquor establishment

Where the factory soaks its scabs

It hangs there like insectrocutioner

Over the big river

Scum of us rinsed by a hard rain

The tar, the teeth & the gear

Yet no trail

All around the camp

And that is our game

To brag and complain

To guess who goes next

To tally the scars

Learn every weakness

Geweldige dagen worden

Een drankgelegenheid met lucifers

Waar de fabriek zijn korsten weekt

Het hangt daar als insectrocutioner

Over de grote rivier

Uitschot van ons gespoeld door een harde regen

De teer, de tanden en het tandwiel

Toch geen spoor

Rondom het kamp

En dat is ons spel

Opscheppen en klagen

Om te raden wie de volgende is

Om de littekens te tellen

Leer elke zwakte