Попугай - Леонид Фёдоров, Игорь Крутоголов

Мы горим-горим-горим,

Говорим-горим-горим,

Мы дрожим-дрожим-дрожим,

Говорим-бежим-дрожим,

Мы детим-летим-летим,

Что-то вроде самолёта,

И зачем-то отчего-то

В небе крылышком чертим.

И, конечно, всё не так,

Нет ни женщин, ни собак,

Слон не спит, дитя не воет,

И чего-то не такое.

Не хватает за не так,

И ни женщин, ни собак,

Ни корова, и не птица,

Не бежится и не спится.

И ползём-ползём-ползём,

Даже нечем, а жуём,

Но стремительно из кожи

Вылетает непохожий

То ли шёпот, то ли лай,

И — давай его, давай!

Ни тебя, и ни меня

Не поём четыре дня,

Тело жжёт огонь небесный,

Тело жжёт огонь чудесный,

Только солнце село вдруг,

Попрощались все вокруг.

Я неловок от верёвок,

А в душе я очень ловок.

Я крадусь-крадусь-крадусь,

Я шепчу: «Боюсь-боюсь»,

Я найдусь-найдусь… А как?

Я вернусь обратно в шкаф,

Я хочу обратно в шкаф…

По земле идут круги,

И болят не сапоги,

И судьба — не сапоги…

У меня в мозгу есть коготь,

Чтобы им девчонок трогать.

И во лбу пробита кость,

И торчит оттуда гвоздь.

И когда б на этот гвоздь

Всякий гость пальто б не вешал,

Я расцвёл бы, как орешек,

Мне б до неба дорослось…

Мы орим-горим-горим,

оворим-горим-горим,

Мы ожим-дрожим-дрожим,

оворим-бежим-дрожим,

етим-летим-летим,

о-то оде самолёта,

ачем-то отчего-то

ебе ом ертим.

И, онечно, всё не ак,

ет и енщин, и собак,

он е спит, итя не оет,

его-то е акое.

е атает а не ак,

и енщин, и собак,

и орова, и е ица,

е ежится и не спится.

олзём-ползём-ползём,

аже ечем, een ,

о стремительно из кожи

етает епохожий

о и от, о ли ай,

И — авай его, авай!

и ебя, и и еня

е оём етыре ,

ело жжёт огонь ебесный,

ело жжёт огонь есный,

олько солнце село ,

опрощались се округ.

еловок от ерёвок,

в душе очень овок.

адусь-крадусь-крадусь,

епчу: «Боюсь-боюсь»,

айдусь-найдусь… ак?

ернусь обратно в шкаф,

очу обратно в аф…

о емле идут и,

олят е сапоги,

судьба — е сапоги…

меня в мозгу есть коготь,

обы им девчонок огать.

во лбу пробита ость,

орчит оттуда оздь.

огда б а от гвоздь

сякий гость пальто б не вешал,

расцвёл бы, ак орешек,

е б до неба дорослось…