Pocket Bible -

Raise the crosses on the hill

Slay the aboriginals

Sharp minds now lackadaisical

False light bends their will

From chariots the highborn glare

Their soulless glance a vapid state

False gods, a pointless existence

Unmoved by empty prayers

So c’mon string us up

You fascist motherfuckers

On the cross

The masses love dead martyrs

Bleed us thin

There will always be another

Bleating sheep

One eye for another

They’ll drink their fill

While we master how to suffer

Who’s penned in

When butcher comes to slaughter?

Hef de kruisen op de heuvel op

Dood de aboriginals

Scherpe geesten nu gemakzuchtig

Vals licht buigt hun wil

Van strijdwagens de hooggeboren schittering

Hun zielloze blik een vage toestand

Valse goden, een zinloos bestaan

Onbewogen door lege gebeden

Dus kom op, rijg ons op

Jullie fascistische klootzakken

Aan het kruis

De massa houdt van dode martelaren

Bloed ons dun

Er zal altijd een andere zijn

Blaatende schapen

Het ene oog voor het andere

Ze drinken hun buik vol

Terwijl we beheersen hoe te lijden

Wie zit er in

Wanneer komt de slager om te slachten?