Queensberry Rules - Gallows

Scratch one more to the body count,

another dead kid you don’t care about.

Forget what the paper reads,

safe in your house while another kid bleeds.

Every one of us to blame.

for each capital teen who died in vain,

we are fucking worse if not the same,

we read the filth but forget the names.

No money for a funeral

'till you sell your story out to the world.

Hoods up, knives out, «protect ya neck»

with no remorse and no respect.

For every teen who lost their life

hung on the end of a kitchen knife,

we will carve this cross into your chest

to remind you of this fucking mess.

Kitchen knives are the silent kill,

gun shots start the rumour mill.

Let’s take this back to the old school,

live out our lives by the Queensberry rules.

Two fists clenched tight,

two fucking wrong-uns who both think they’re right.

The bigger they are

The harder they fucking fall

No money for a funeral

'till you sell your story out to the world.

Hoods up, knives out, «protect ya neck»

No remorse and no respect.

For every teen who lost their life

hung on the end of a kitchen knife,

we will carve this cross into your chest

to remind you of this fucking mess.

The Union Jack has bled away.

It’s black and white, and it’s fucking grey.

The cells are cold, the streets are the same,

it’s been a dead summer, and we’re praying for rain.

Your heart of gold is dead and cold,

and you wonder when your dreams got old.

Walk yourselves down to the Thames,

and throw your knives in so that this can end.

Kras er nog een naar het aantal lijken,

nog een dood kind waar je niets om geeft.

Vergeet wat de krant leest,

veilig in uw huis terwijl een ander kind bloedt.

Ieder van ons heeft de schuld.

voor elke kapitale tiener die tevergeefs stierf,

we zijn erger, zo niet hetzelfde,

we lezen de vuiligheid maar vergeten de namen.

Geen geld voor een begrafenis

totdat je je verhaal aan de wereld verkoopt.

Kappen op, messen uit, "bescherm je nek"

zonder spijt en zonder respect.

Voor elke tiener die het leven verloor

opgehangen aan het uiteinde van een keukenmes,

we zullen dit kruis in je borst kerven

om je te herinneren aan deze verdomde puinhoop.

Keukenmessen zijn de stille dood,

geweerschoten beginnen de geruchtenmolen.

Laten we dit terugbrengen naar de oude school,

leef ons leven volgens de Queensberry-regels.

Twee vuisten stevig gebald,

twee verdomde fout-uns die allebei denken dat ze gelijk hebben.

Hoe groter ze zijn

Hoe harder ze verdomme vallen

Geen geld voor een begrafenis

totdat je je verhaal aan de wereld verkoopt.

Kappen op, messen uit, "bescherm je nek"

Geen spijt en geen respect.

Voor elke tiener die het leven verloor

opgehangen aan het uiteinde van een keukenmes,

we zullen dit kruis in je borst kerven

om je te herinneren aan deze verdomde puinhoop.

De Union Jack is weggebloed.

Het is zwart-wit en het is verdomd grijs.

De cellen zijn koud, de straten zijn hetzelfde,

het is een dode zomer geweest en we bidden om regen.

Je hart van goud is dood en koud,

en je vraagt ​​je af wanneer je dromen oud zijn geworden.

Loop naar de Theems,

en gooi je messen erin, zodat dit kan eindigen.